El murciélago
Cuando era el tiempo muy niño todavía, no había en el mundo bicho
más feo que el murciélago.
El murciélago subió al cielo en busca de Dios. No le dijo:
-Estoy harto de ser tan horroroso. Dame plumas de colores.
No. Le dijo:
-Dame plumas por favor que me muero de frío.
A Dios no le había sobrado ninguna pluma.
-Cada ave te dará una pluma -decidió.
Así obtuvo el murciélago la pluma blanca de la paloma y la verde del
papagayo, la tornasolada pluma del colibrí y la rosada del flamenco, la
roja del penacho del cardenal y la pluma azul de la espalda del martín
pescador, la pluma de arcilla del ala de águila y la pluma de sol que
arde en el pecho del tucán.
El murciélago, frondoso de colores y suavidades, paseaba entre la
tierra y las nubes. Por donde iba, queda alegre el aire y las aves mudas
de su admiración. Dicen los pueblos zapotecas que el arcoiris nació del
eco de su vuelo.
